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Der Liebende steht träge auf,
Zieht ein Herr-Jemine-Gesicht
Und wünscht, er wäre tot.
Der Morgen tut sich prächtig auf. So silbern geht der Ströme Lauf,
Die Vöglein schwingen hell sich auf:
"Bad, Menschlein, dich im Morgenrot,
Dein Sorgen ist ein Wicht!" |
